Soy solo yo

Solo soy yo,
nada más.

Cretino últimamente,
he osado creer que todo lo es...
triste la música,
lerdos los tangos,
meláncolico el piano de Evans,
desgarrador el soprano de Trane,
depresivas las lentas notas de la furia negra.

Soñé que la voz de Ibrahim
nos llamaba al llanto,
que el "si tu supieras" en el piano de Rubén
era una oda al dolor y el vacio.

Incluso encontré desgarrador al buen pizzero (sic!)
y no por su crítica social,
ni el exilio,
ni la bella agilidad de sus versos,
o la conmovedora sencillez.
No.
Solo por la constancia del deseencuentro,
por el fluir de la realidad en sus letras llenas de Sur,
de memoria, de minas,
de mar, de fuelles, de realidad....
de gloria y olvido

Mis viejas fotos inundan mi ordenador,
me apuñalan cruelmente con esa ordinaria sutilidad.
Aparecen con sencillez, sin razón alguna, sin previo aviso,
graves como las trasendencias de la vida.

Los días grises, las tardes húmedas
se han vuelto cotidianos,
los he asumido como una extensión de mi llanto contenido.
Hoy ha salido el sol y no le tolero,
quema mi carne, mi vista floja...
apenas le recordaba.

Sin embargo nada,
ni los tangos, Trane, Evans,
Ibrahim, Rubén, mis fotos,
los días, la húmedad...
nada es triste,
nada anda con melancolía estancada,
nada llora,
nada se contiene,
nada extraña,
nada quiere,
nada duele,
nada retrae,
nada retuerce,
nada arrastra,
nada maldice,
nada vuelve,
nada desvanece,
nada despedaza,
nada ilumina,
nada llama,
nada cae,
nada muere,
nada abandona,
nada,nada,nada,nada,nada,nada......

Se trata únicamente de mí.

Solo soy yo,
nada más.